Vanas Reflexiones sobre el Periodismo

   

            Acabo de aterrizar en este mundo. Provengo de una Facultad de Letras, donde lo que menos importa es el negocio y el dinero. Para ser rico no estudias Historia, ya hay otras carreras que te acercan más al Dorado. Pensaba que en el ámbito del periodismo iba a suceder algo similar. Sin embargo, tras muchas horas de clases del master, estoy asustada. Hablan de que el periodista tiene que tener carácter de empresa, que tiene que ayudar a que el grupo empresarial maximice el beneficio.

 

             En la última década todo ha cambiado, como algunos dirían hemos caído en un nihilismo atroz que termina condicionando todo lo que sucede a nuestro alrededor. Ya no hay ideales y esto ha afectado en última instancia al periodismo. Estas declaraciones pueden ser consideradas un tanto pesimistas, pero al fin y al cabo reflejan el estado de la cuestión.

 

Pero ¿Cómo hemos llegado a este punto en el periodismo? La sociedad actual neocapitalista carece de valores y los medios de comunicación han ayudado a la superficialidad a la hora de tratar los temas. Las cosas sólo importan cuando un medio lo transmite, las demás no existen. Nos bombardean con informaciones ligeras-así nos mantienen entretenidos- y obvian otras que pueden interferir en su fin: enriquecerse.

 

Brandlee acusa entre otras cosas a la TV del cambio en el tratamiento informativo. “La televisión como propiciadora de Amarillismo”. La historia de la caja tonta se desarrolla sincrónicamente a la par que la democracia tras la II Guerra Mundial. En la Guerra Fría los medios respondían a intereses políticos, hoy en día además le han añadido los económicos. La TV ha cambiado la manera de obtener conocimientos de la población. La Opinión Pública nace en la pequeña pantalla y allí las noticias se convierten en espectáculo.

 

El lector puede pensar que siempre queda refugio en los periódicos. Se puede acudir a ellos en busca de un análisis más profundo, más serio. No obstante, los diarios también se han transformado y esto es una de las causas de la pobreza de medios. Javier Galán Gomero cree que “el problema está cuando los periódicos cambian sus formatos para asemejarse a la televisión y ofrecer espectáculos”

 

Ante tan desolador panorama, siguen existiendo voces que huyen de tanto pragmatismo económico y defienden un periodismo más comprometido. Personas como Kapuscinski o Montanelli que  en sus escritos reflexionan sobre qué es ser periodista. La profesión encierra una serie de compromisos sociales, la necesidad de informar verazmente, lejos de la presión de los grandes magnates. Contar la realidad, aunque sea dura. También es cierto que la noticia hay que hacerla atractiva. Montanelli recuerda que “el único amo del periodista es el lector” para ello añade “hay que escribir noticias ricas en profundidad y con una forma rica en superficialidad”Forma y contenido.

 

Este tipo de ideas me animan a seguir intentando poco a poco aprender algo de este oficio e intento arrinconar lo negativo. Lejos quedan para mí la balanza comercial, la propaganda y la bolsa. El periodista tiene que ser un Agitador Social, provocar un reacción en el lector para que este despierte del letargo.

 

 

Un Café con cualquier excusa

Hace un rato, en el deseado descanso del Master, hemos ido a tomar café de nuevo a la Facultad. Llevábamos toda la semana sin ir, y ya la echábamos de menos.Los bares de alrededor del campus son agradables, pero no se respira el mismo ambiente. 

Estábamos sentados, degustando un "café" y un trozo de la famosa tortilla de patata de Joaquín, cuando se nos ha acercado un hombre mayor. Teníamos sobre la mesa un par de ejemplares del periódico El País y nos ha pedido amablemente si podía coger uno. Por malentendidos de la vida, al final el hombre ha terminado con un 20minutos en la mano. La situación ha derivado hacia una conversación. El hombrecilloo venía del Hall. Allí se había acabado El País, sin embargo nos ha explicado que los ABC se amontonaban sobre un banco, pero que él no quería leer ese tipo de informaciones a las que ha denominado "sarta de mentiras". (Curioso que prefiera un gratuito)

Era un hombre muy mayor, su físico lo delataba, a pesar de todo su espíritu no se complementaba con su rostro. Sus ojos demostraban una chispa, una ganas de vivir carentes en muchas pupilas de gente de nuestra edad. No nos ha sorpendido el hecho de su edad, ya que en la Facultad de Filosofía y Letras no es extraño compartir clases con personas más mayores. De hecho, la edad media de las aulas es bastante alta, con los tiempos que corren y gracias al Plan Bolonia, las Humanidades están en peligro de extinción...

Se ha presentado, se llama Mariano. Es estudiante de Filología Clásica y hace dos años se lincenció en Filología Francesa. Ha vivido la Guerra Civil, la II Guerra Mundial, la Posguerra, la Transición y el 11-M. Encontrar una persona así muchas veces es fascinante para un estudiante de historia. Hemos hablado de guerra e identidades, de banderas y transición, de la Ley de Memoria Histórica...

Ha sido un descanso interesante, diferente. Es por cosas como estas por las que me encanta la Facultad, siempre encuentras alguien interesante con quien hablar. Estoy segura que Mariano volverá a tomar café con nosotros.  

Encuentro con Victor Amela

Allá en las afueras, lejos de la ciudad (en Mordor que dirían algunos) vino a visitarnos al Master Víctor Amela responsable de la sección La Contra de La Vanguardia, además de colaborador en el programa de La Ventana y crítico ocasional de TV.

 

Fue una charla interesante. Su cometido era enseñarnos a hacer una buena entrevista y de paso era una excusa para obligarse a sí mismo a explicarse el trabajo que realiza (o eso dijo). Mientras nos contaba sus secretos, no paró de moverse. Al narrar una anécdota sobre un encuentro con Tip , hubo un momento que dudé si la persona que estaba delante de nosotros era Víctor Amela o Woody Allen. Sus movimientos me hicieron asociar imágenes.

 

Utilizó varias frases hechas, que la verdad apunté con interés porque me parecieron bastante útiles. De todas me quedo con tres“Libros, caminos y días dan sabiduría”.“Toda persona entrevistada acaba reducida a los límites mentales del entrevistador”. “El entrevistador es tan autor como el cineasta” .

 

 Para finalizar el día nos propuso que elaboráramos un cuestionario a una persona a la que nos gustaría entrevistar. A mí, no sé el porqué se me ocurrió Antonio Tejero. Estas son algunas de las preguntas que se me vinieron a la mente (recordar sólo que fue después de 7 horas allí metidos) 

·        ¿Ve Cuéntame? ¿Siente nostalgia?

·        Si pudiera retroceder en el tiempo. ¿Cambiaría algo de la historia de España?

·        ¿Usted vota?

·        ¿Qué piensa de la Ley de la Memoria Histórica? ¿Y de los procesos que llevó a cabo el Juez Garzón respecto a Pinochet?

·        ¿Qué piensa de que haya matrimonios de homosexuales dentro del ejército?

·        De sus años en prisión ¿Sacó algo productivo?

 

FORASTEROS EN BARCELONA

 

 

Fue un día duro. Un día que comenzó a las 9 de la mañana a cientos de kilómetros de ese bar. Con la primera luz del día partieron. El trayecto en el autobús no se hizo nada pesado. Las conversaciones se alternaban con las cabezadas y con la lectura de un libro comprado con urgencia en la Fnac. La intención era pasar el día en la ciudad condal, disfrutando de todo lo que les pudiera ofrecer. Barcelona era simplemente un paso intermedio,significaría sólo horas previas al gran viaje que iban a emprender. Pero Barcelona engancha y al final del día, los sueños y la imaginación de los dos amigos querían quedarse allí.

 

Una vez llegados a la Estación del Norte y habiendo dejado como bien pudieron el equipaje dentro de una consigna (por la cual tuvieron que pelearse con varios grupos que pretendían ocupar la única que quedaba libre) por fin respiraron tranquilos. Estaban en Barcelona, en la Estación del Norte, lejos de casa. La sensación de sentirse extranjero en tierra ajena, es una emoción que les gustaba. Les liberaba de la tensión de lo conocido. Les permitía ser más ellos mismos, sin la presión que ejerce la rutina. Descubrir en cada persona un rostro nuevo o en cada edificio un balcón diferente era motivo de alegría. Salieron a explorar la ciudad, sin plano, sólo con la intuición de que las calles les guiarían hacia donde el destino los quisiera llevar.

 

Sus pasos lentos y distraídos los condujeron al barrio del Borne. El mercado de la Boquería estaba cerrado, en obras. Deambularon por las estrechas calles y curiosearon los bares, restaurantes, las tiendas e incluso los portales. Uno de ellos tenía una obsesión extraña por las escaleras. Una vez pasó más de 20 minutos fotografiando y analizando cada detalle de las escaleras del Museo Guimet. Los patios interiores catalanes no despertaron tanta admiración en él, sin embargo no se privó de observarlos con detenimiento. Mientras, ella paseaba por las calles, absorta en pensamientos y pendiente de una llamada que nunca llegaba. Se detuvo ante un vendedor ambulante que exponía en el suelo una serie de fulares de colores llamativos. No lo pudo remediar y compró dos.

 

Se reunieron al final de la calle. Él con la imagen de la escalera en la memoria, ella con un par de pañuelos en el bolso. Continuaron la marcha. Hablaban, reían, recordaban anécdotas pasadas ajenas a Barcelona. Cada rincón les parecía bonito. Comieron en un restaurante caro, por encima de sus posibilidades, pero al fin y al cabo, estaban de vacaciones. Se lo merecían.

 

El día transcurrió movido. Recorrieron las Ramblas. Observaron los puestos de animales. Ella quiso comprar un conejo blanco, él se negó a seguir todo el día con el bicho a cuestas. Tras disfrutar de espectáculos callejeros que sólo Barcelona ofrece, se adentraron por las calles del Rabal. Fueron testigos de las imágenes más pobres de Barcelona. Prostitutas, camellos, mendigos y turistas todos en una misma calle. Se imaginaban a las prostitutas de otra manera (demasiada influencia de Pretty Woman), sin embargo ellas parecían drogadas y su aspecto era muy enfermizo. Los padrotes les observaban desde puntos estratégicos de la calle y oteaban desde lejos como ellas se abalanzaban sobre los posibles clientes. Algunas podrían ser sus abuelas.

 

Continuaron caminando. Fueron a la calle Tallers a ver discos y tiendas de ropa. Él encontró en una calle contigua una tienda extraña. Vendían ropa militar usada o descatalogada. Vio una camiseta bonita y se la compró. Hablando de todo un poco, anduvieron hasta el Barrio Gótico. La gente se agolpaba por entrar en la catedral. Cansados del trajín del día, decidieron buscar el café Les Cuatre Gats donde se tomaron un café, emulando a la intelectualidad barcelonesa de los años 20.

 

Tenían que hacer tiempo. Hasta las tres de la mañana no debían coger el siguiente autobús que los llevaría a un nuevo destino donde sentirse un poco más extranjeros. Volviendo la vista atrás, recorrieron sus pasos en sentido inverso y regresaron al Borne. Para pasar el tiempo, bebieron. Y siguieron bebiendo de bar en bar.

 

Por casualidad terminaron en un bar regentado por una pareja de argentinos.Entonces se dieron cuenta, de lo mucho que les gustaba Barcelona. El pub les abrió los ojos. Pensaron en las horas y las experiencias que los separaban del inicio de su viaje. Los amigos tras haberse pasado todo el día juntos querían ampliar sus conversaciones y se pusieron a hablar con la camarera. Era una chica atractiva, con carácter. Conversaron sobre fútbol, política y arquitectura. Ella había sido profesora de arquitectura, cosa que a él le fascino. Mientras pasaba el tiempo, el bar se iba llenando. Pronto se unieron a la tertulia, un joven catalán que bebía solo en la barra y una azafata mexicana que acababa de llegar de Ibiza y aún portaba la maleta. Las cervezas siguieron cayendo. De ahí pasaron a la crema de orujo, al ron, al tequila... Los cinco parecían amigos de toda la vida. El garito cerró, pero eso no significo que la fiesta acabara. Era la una de la mañana y todavía quedaban dos horas para que los jóvenes forasteros partieran.

 

Dafne, la chica mexicana, invitó a todo el mundo a su casa. Vivía cerca de allí, alquilada, en un piso sin ascensor. Subimos entre todos la maleta. La casa era agradable y acogedora. Estaba llena de fotografías. Pronto la anfitriona sacó una botella de un licor típico del otro lado del Atlántico. Aquello sabía a rayos, pero había que beberlo. La noche continuó con risas, promesas, conversaciones subidas de tono, heridas y besos. No obstante, sonó la alarma. Era la hora. Los amigos tenían que coger el bus, sin motivación, puesto que querían continuar pasando la noche con aquellas amistades efímeras. Imaginaron su vida allí, decidieron que cada noche visitarían  el mismo bar y compartirían parte de sus vidas con aquellas personas. Eso no era posible, el viaje continuaba. Era como la vida, todo pasa y ese momento desde que comenzó a sonar la alarma empezó a ser pasado.

 

A pesar del alcohol, las prisas, y la desorientación que producen las calles cuadriculadas de Barcelona, él y ella llegaron al autobús. Empezó una nueva aventura, pero eso es otra historia.

THE BLUE PROTOCOL

He aquí un video realizado este verano. Un experimento para aprender lo más básico del montaje. Tras una semana de trabajo junto a Jose y a Pablo (saludos) este fue el resultado. Nosotros sólo tuvimos que montar las imágenes,poner sonido ambiente, títulos de crédito, efectos especiales... en fin...juzguen ustedes mismos, pero por favor no sean duros...

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SEMANA EN EL AIRE

 

Esta semana he estado como ausente. Todo lo que  me rodeaba parecía demasiado lejano para mí. Mi cuerpo estaba presente, pero mi mente volaba lejos, muy lejos de aquí. Quizá sea esa la razón por la cual no he escrito en el Blog porque nada lograba llegar a mi mundo. Y hoy, he despertado y bueno... menuda semana la pasada.

 

Punto Uno: La incoherencia. La he visto reflejada en los Medios de Comunicación por varios motivos, pero el que más me ha llamado la atención es el tema de las multas por el ultraje a la Corona. Hace unos meses unos españolitos que estaban de Erasmus en Letonia fueron detenidos por haber cogido una banderita de dicho país. Se les acusaba de ultraje a la bandera. Esto en España se consideró como una aberración. ¡Qué mira que país más retrasado! ¡Qué si eso era falta de progreso! ¡Qué si aún vivían bajo un régimen comunista! Esta semana los jóvenes han sido multados con 3800 euros como sanción a su acción. Pero este mismo mes en España se han firmado la sentencias por hechos parecidos, y la mayoría de los medios de comunicación han estado totalmente de acuerdo con el desenlace.Me refiero al famoso caso de la portada de la Revista el Jueves o las multas por la quema de la fotografía del Rey Juan Carlos I. ¿ No es acaso una situación similar? No sé, seré yo y mis problemas de visión.

Punto dos: La ignorancia. Me refiero a la mía. Me entere de casualidad que había en Zaragoza una exposición de fotografías de Kapuscinski titulada "África en la Mirada. Fotografías 1962-2000" Y nada ahí que fui a ver como eran. La verdad que la sensación fue parecida a la que me produjeron las fotos de Gervasio. Había varias imágenes impactantes, pero especialmente una hizo que me detuviera durante varios segundos y reflexionara. Era un niño (creo que etiope) en cuclillas con una camiseta desgarrada y con los pies sucios, no parecía nada sano...!Podría ser un Einstein perdido! Y ahí estaba inocente e ignorante de todo aquello que pasa en el mundo...No me he leído nada de Kapuscinski, pero espero hacerlo antes de que acabe el año. La sala de exposiciones estaba totalmente vacía. Sólo estábamos nosotros y las miradas perdidas del África negra.

Punto tres: La injusticia. El viernes fui a la Exposición del Zaragoza por segunda vez. Y allí si que había gente, mucha más que en la de fotografía. No digo que la exposición no merezca la pena, porque la verdad que a mi me gusto bastante y me hizo recordar con nostalgia tiempos mejores de "nuestro rrrrrrrrrrrrreal zaragoza"(in memoriam de nuestro speaker). Pero no entiendo como unas exposiciones pueden reunir a tanta gente y otras a tan poca...

 

A ver si esta semana tengo algo de contacto con la realidad y escribo un poquito más.

 

 

CUARTO MILENIO

Estoy viendo Cuarto Milenio. Hoy hablan de Felipe II. Este programa sí que da miedo.

TAPAS

 

Ayer noche aprovechando el 13ª concurso de tapas bajé al centro a degustar tan originales pinchos. La verdad que quedamos pronto para evitar las grandes aglomeraciones, sin embargo, fue imposible estar cómodos en cualquier bar. Todos estaban llenos.. qué pocos zaragozanos estaban en casa y eso que hacía un frío tremendísimo.

 

             El Tubo fue nuestro primer destino, ¿dónde sino? La Tasquilla de Pedro ¡stop! Aquí paramos. La verdad que tanta foto de la legión asusta y más si te das la vuelta y descubres como una cabra disecada te observa mientras ingieres un trozo de morcilla... Aún así nos quedamos.

–        Pónganos las tapas del concurso!

–        –No quedan vales, mozos, pero os las dejo al mismo precio.

–        –Venga, muchas gracias.

Y nada a hincarle los dientes a las tapas. Nos sirvieron una croqueta de jamón de jabugo, que no estaba nada mal, pero al fin y al cabo era una croqueta. También tenían una tapa de Borrajas (mis grandes amigas) que estaba muy rica. Era dulce y llevaba unas goticas de anís. Recomendable.

 

            Después decidimos ir rápido al Meli- Melo- bar que ganó el año pasado el concurso. Allí entramos como pudimos y a base de perdones y pequeños empujones logramos hacernos un sitio en la barra. Pedimos también las tapas del concurso. Esta vez con los vales. Uff no nos equivocamos con el bar. La primera tapa era un Buñuelo Mudéjar, kizir, una bola de crujiente de garbanzos y ternasco de Aragón, servida en un cucurucho de papel. Tan original como rica. La segunda tapa nos abrió los ojos de par en par, y el paladar ya ni os cuento... Micuit en sandwitch de Torrija Caramelizada… ¡indescriptible! Para mis compañeros de tapeo, la mejor.

 

             Volvimos hacia el Tubo, por suerte del destino. Dejamos al azar que eligiera por nosotros un bar, y mi dedo cayó sobre el nombre de un bar en la calle Estebanes. El azar se equivocó (me recuerda a una de las escenas iniciales de “El último Rey de Escocia” donde el protagonista elige su destino dándole vueltas a un globo terráqueo y dejando caer su dedo en cualquier parte... ¡Uganda! ¡Qué afortunado!). Bueno volviendo a Europa, fuimos al bar seleccionado y ya no les quedaban vales. Y el “garçon” todo majo él, no nos quiso hacer un barato como el del bar anterior, así que nos fuimos indignados de allí. Intentamos entrar en algún otro garito de la calle Estebanes, pero estaban impracticables. 

 

            Tercera parada: El Fuenclara. Nunca había estado allí. La verdad es un bar que está, pero parece que no existe. Para acceder hay que bajar al inframundo. Y no me arrepiento, muchas veces el infierno es mejor que el cielo... Nos sirvieron dos tapas. Una de ellas era foie con pistacho, pasable. Y la otra... para mí la mejor que probé en toda la noche. Canutillo de morcilla con compota de manzana. Me sorprendió. A ver si gana algún premio.

 

Cuarta parada: Cadillac. Terminamos en ese bar porque a Yen Ling le hizo gracia el nombre. Difícil de pronunciar para una taiwanesa, pero no tanto como intentar decir coca-cola en chino que era algo así como que imposible. El bar está en la calle Verónica, enfrente del Teatro Romano. También estaba lleno. Pedimos nuestras últimas tapas. Unas albóndigas de longaniza en salsa de almendras (creo) y una cosa muy extraña servida en un vaso que sabía a pescado, pero tenía pinta de ser dulce. No me apasionaron ninguna de las dos. Lo que más me gusto del bar fue la conversación con Yen Ling de la que saque varias conclusiones.

           

1. Nunca viviré en Taiwan. Los trabajadores no tienen vacaciones. Sólo los funcionarios que disponen de siete días al año.
2. Si aprendo chino, será el simplificado, el que enseñan con alfabeto latino.
3. ¡Qué malos son los chinos!

 

El Secuestro de Fluvi

 

 

            Hace unos meses, recibí un mail de una persona antiexpo que llamó mi atención. En él se pedía rescate por un posible secuestro de Fluvi. Pero, ¿Quién en su sano juicio secuestraría a una mascota tan fea? Conjeturemos pues.

Muchos son los enemigos del proyecto. En un principio casi toda la ciudad estaba emocionada con adjudicación de la Expo 2008. Creíamos que nos iba a cambiar la vida. Entonces sólo unos pocos, denominados antisistema, levantaron su voz en señal de protesta. Si el secuestro se hubiera llevado acabo esos días, yo sospecharía de ellos.  Imagino a Fluvi en un zulo, escuchando música de Manolo Cabeza Bolo y fumando medicinas ilegales.

Con el paso del tiempo las ilusiones se iban perdiendo. La oposición política aprovechaba cualquier excusa para criticar al Gobierno y al Ayuntamiento de Zaragoza, por el motivo del retraso de las obras. No olvidemos, que una vez elegida la ciudad como sede para la Exposición Internacional, la puesta en marcha del proyecto se demoró de manera considerable. Podría ser el señor Atares quien tuviera a Fluvi en casa, alimentándolo con productos de la tierra y dándole un buen vino. O bien el señor Valcárcel (presidente de la Comunidad de Murcia) quien pediría agua del Ebro para su rescate.

Actualmente y por el mismo motivo (retraso de las obras) pienso que podría ser el propio Ayuntamiento quien tuviera retenido a Fluvi. No descarto un posible secuestro el 13 de junio, día uno antes de la muestra. Sería una perfecta excusa para retrasar la inauguración y poder tener terminadas todas las infraestructuras. Todo un logro para nuestros mandatarios.

Católico por comodidad

Qué sencillo es ser católico en España. Fácil y cómodo. Hablando el otro día virtualmente con un amigo (espero que pronto pueda conversar cara a cara con él) me preguntó qué el porqué había ido a un colegio religioso. Mi respuesta fue: porque estaba al lado de casa de mis abuelos. A lo que contesto: ah! Tú eres católica por comodidad!! Y entonces me di cuenta... Aún sido ateos revenidos me llevaron a ese colegio por la cercanía, no por otra cosa

Los padres nos exponen a determinados peligros. Nuestra mente infantil corre el riesgo de caer en las redes de la comunidad, de creer en lo que predican. De todas maneras, dentro de la Iglesia hay teólogos y teólogos. Una cosa que aprendí en la escuela es una frase de San Agustín, que la verdad, no veo desacertada. No olvidemos que este hombre se convirtió al cristianismo al final de sus días, tras haber disfrutado del maniqueísmo toda su vida. Las palabras exactas son: “Ama y haz lo que quieras”. Hasta ahí estoy totalmente de acuerdo con él. Luego ya tiene otras predicaciones que nunca me he creído. Hablaba de un tal Díos, un tal Jesucristo y un tal Espíritu Santo, tres en uno... Mi madre aún me recuerda con cariño cuando salía de clase diciéndole ,indignada, que en el colegio me mentían. Los profesores querían hacerme creer que existían tres personas en una. Y eso era imposible...

El colmo de la comodidad de los españoles lo reflejaré en una anécdota real. Ocurrió hace un mes, en un pueblo de Aragón. (Cualquier nombre de persona o ciudad es ficticio, no me responsabilizo de posibles confusiones) Sucedió en un Bautizo. Según mi teoría, hoy en día se siguen bautizando los niños por comodidad, así los presentas en sociedad en un lugar público y no tienes que recibir uno a uno a los familiares en casa... Toda la familia conoce al nene a la vez y se reciben una serie de regalos que nos pueden ahorrar unos cuantos euros. Pues nada, hete aquí la familia, ya dentro de la iglesia con la pantomima preparada, todo para introducir al pequeño en la comunidad católica ( no le vaya a pasar algo a la criatura y termine en el Limbo) Bueno, Niño en pila, Padrinos emocionados, Cura con la mano en alza y alguien se da cuenta de que algo falla... ¡No hay agua en la pila! ¡Tragedia!

-Corre, corre Manolo al bar y compra una botella de Agua, eso sí, que sea de la tierra...

Así que nada, el nuevo cristiano es bautizado con agua  Veri. ¡Este niño no sé si será muy cristiano, pero puede ser el próximo Labordeta! Lo que el agua bendita no pueda bautizar, que lo haga el agua del Doctor Oliver Rodés.

No voy a hablar de la familia real

Me aburre.

La enfermedad más incomprensible

Cuando la gente se aburre se inventa enfermedades. Me entristece.¿Qué intenta el ser humano actuando así? Es un mal endémico del primer mundo, la hipocondría.

Esta mañana nos ha visitado al Master Gervasio Sánchez, periodista de Heraldo de Aragón en tiempo de paz, corresponsal en tiempo de guerra. Ha traído consigo un material fotográfico inconmensurable, tanto en cantidad como en valía. Sus instantáneas mostraban el verdadero dolor humano, la tragedia, las enfermedades reales, no las inventadas. Haciendo un repaso a los últimos años del siglo XX, hemos viajado desde El Salvador a Nicaragua, desde Chile a Perú, desde Sarajevo a Camboya, desde Sierra Leona a Angola... El billete ha salido caro. Una vez acabado el día, sólo me apetecía pasear...

La Foto es de Gervasio. Hecha en Sierra Leona.

Mis Fotos

Bueno, me he creado una página donde he colgado fotos de viajes y demás. Esta en flickr, es muy sencillo acceder a ella: Dar a Mis Fotos (en enlaces), allí en buscar escribís beatrizcuartero y depués clickais en la pestaña de persona (sí, soy una persona) y voilá! Mis foticos. Voy a intentar ponerlo en enlaces... Espero que os gusten...

Salud!

Se puede ser pobre, pero no inculto!

Era Agosto y ahí estaba. Cada mañana en el mismo lugar, un cuerpo inerte, rodeado de cajas. Hubiera sido un mendigo más, sino fuera por un pequeño detalle que llamaba la atención de cualquiera. Entre sus cartones y bricks de vino había sitio para la cultura. Al lado de su cabeza, apilaba una serie de libros cuyos nombres nunca llegue a leer. Pasaba por allí todos los días con la esperanza de verlo despierto y quizá de preguntarle que qué leía, pero nunca se movía. El hombre había elegido como residencia los soportales de la plaza de los Vosgos (en uno de esos pisos vivió nuestra Infanta Elena alias la Lista) Un precioso rincón de París donde seguro que la literatura se disfrutaba sobremanera.          

Imaginaba y conjeturaba sobre como había acabado así. A lo mejor leyendo había entrado en un mundo diferente, se había podido evadir del mundo actual, comenzando una nueva vida lejos de lo material, pero cerca de lo abstracto. Puede que alguna obra le hubiera convertido en un Lobo Estepario. La verdad es que no lo sé. Sólo tengo seguro que cuando vuelva a París (que espero que sea pronto) pasearé por los soportales en busca de aquel mendigo y si consigo verlo, le regalaré un libro.

Un salto al vacio

 

Podría escribir la historia más bonita del mundo. Pero no sabría que poner.

Podría escribir la historia más triste del mundo. Pero sería una autobiografía.

Podría no escribir nada. Pero sería cobarde y egoísta.

Podría escribir la historia más surrealista del mundo. Pero se asemejaría demasiado a la realidad actual.

Podría escribir la historia más larga del mundo. Pero nunca tendría fin

Podría escribir la historia más aburrida del mundo. Pero seria rutina.

Podría volver a escribir en el blog... venga, vale!

Anda, Si es una mujer!!!!

Si, increible. Esto puede que no siente muy bien en un ámbito dominado por hombres, como es el mundo deportivo, pero el socio más antiguo del Real Zaragoza, es socia y se llama Rosario Gorriz. Es la seguidora más antigua.  Es fiel a los colores zaragocistas desde la fundación del club. El socio número uno falleció ayer. Todos nos conmovimos al ver como  parte de la historia del zaragoza moría con él. Pero la vida continúa y ahora es Rosario quien ha cogido el testigo, y !si! es una mujer...

El Zaragoza, las Cámaras y otras fiestas del guardar

Las cámaras  y yo empezamos a ser grandes amigas. Últimamente a cada acto que acudo, hay algún objetivo que desea grabar el acontecimiento. Algunas veces agrada poder aparecer en algunas imágenes relacionadas con el mundo de la cultura o con algún acto solidario, sin embargo, todo cambia de tesitura si justamente paseas ante una escena de la que no sólo no quieres formar parte, sino que también la repudias. Pues bien, este domingo sucedió lo que no debía de pasar.

 

            Decidí ir pronto al Estadio de la Romareda junto a una amiga para evitarnos el colapso de la entrada que suele ocurrir cinco minutos antes de cada partido. Camino de nuestra puerta fuimos testigos de un espectáculo lamentable. Estaban accediendo al campo un grupo de unos cincuenta seguidores osasunistas escoltados por casi otros cincuenta policías nacionales. Hasta ahí todo normal, pero la ruptura con la cordura estaba al otro lado del cordón policial. Un grupo bastante numeroso de jóvenes y de no tan jóvenes seguidores zaragocistas se agolpaban e insultaban a los hinchas foráneos. Portaban banderas de España y bufandas del Real Zaragoza. Ahí estaban las cámaras grabando y fotografiando tan feo y burdo espectáculo. No tuvimos más remedio que pasar por el medio siendo posibles víctimas de los objetivos. Me sentí avergonzada de que situaciones así sucedan en las puertas de un estadio y más en las puertas de mi Estadio.

 

             Durante el partido los ánimos estuvieron calmados. Por fin el Zaragoza despegó un poco y consiguió, aunque sin llegar a creérselo del todo,  hacer un buen partido. Las cámaras pudieron recoger unas imágenes bien distintas a las del inicio del partido. Ahora la afición maña celebraba con sonrisas y ovaciones el espectáculo dado. Esas son las imágenes en las que quiero aparecer, de las que si me siento parte y de las que puedo estar orgullosa.

Playmobil, recuerdos y demás

Barcelona, ciudad cosmopolita en sí, ha celebrado este finde semana un encuentro a nivel nacional de seguidores de "Clicks". Yo los conozco ya como Playmobiles y son aquellos moñacos de plástico que llenaron muchas horas muertas de mi infancia. Estos muñecos singulares llegaron a España en 1976 y tuvieron su máxima expansion en los años 80, por eso mismo este juguete se relaciona más con gente de 30 y tantos que con los jóvenes veinteañeros. Pero nosotros también pudimos disfrutar y desarrollar nuestra imaginación con los clicks. Yo herede muchisimas piezas de mi hermano,es verdad, pero también amplié la coleccion con mis propias compras.Esperaba ansiona cada Navidad la llegada de algún nuevo edificio y de nuevos habitantes. El zoo, la isla pirata, el Hospital... Todo formaba una ciudad. Lo que voy a contar ahora igual no le hace mucha gracia a los alopécicos, pero mis playmobiles se dividían en dos, los buenos (aun conservaban su peluca) y los malos, que siempre querían fastidiar los planes del alcalde. Estos eran los que habían perdido el pelo... Hoy en día, si esto se traspasara a la realidad de nuestra ciudad, no sé si habría tantos calvos en Zaragoza como personas quieren fastidiarle las fiestas del Pilar a Belloch... Un Aviso o una recomendación para nuestro alcalde. La financiación de crecepelo para los ciudadanos de Zaragoza, podría solucionar muchos de sus problemas, así que menos dinero para apoyar la candidatura de la ciudad para albergar la base de la Otan y más dinero para el cabello de los zaragozanos...

OJOS

 

Recuerdo con añoranza aquellos ojos y aquellas miradas que llenaban de vida mis horas muertas y de poesía las tardes infernales en aquella habitación

claustrofóbica. Una luz irradiaba de aquel iris, que iluminaba mis semanas. El tiempo pasaba como si montáramos en un carrusel. Era circular, siempre sucedía lo mismo y quizá fue

esa rutina la que me mantenía viva. Desapareciste. Pasaron los meses y me ahogaba en la rutina que antes amaba. 

Inmortalizaba en mi memoria aquella vez que por suerte del destino nos quedamos a oscuras en el ascensor. Tú y yo solos, no sentí miedo alguno, ni respeto a la oscuridad porque ahí estaban tus miradas para guiarme. Reíamos, conversábamos,  incluso me confesaste que estabas pasando una mala época porque habías perdido a alguien muy querido. Yo te imaginaba como un ser inofensivo, sencillo, vulnerable...

            Seguí con mi vida, Gimnasio, lectura, salir con mis amigas, mi amado karaoke, el compañero de la oficina... Buscaba en las películas algún galán que me recordara tu mirada, pero aquellos ojos eran tristes y apagados comparados con la intensidad de los tuyos.

            En algún momento conseguí olvidarte no se ni cómo ni cuándo, pero si el porqué. Fueron otros ojos los que consiguieron destellar irregularmente en mi oscuridad.  Me casé, tuve hijos. Viaje, vi cine, seguí viajando. Creo que llegué a ser feliz, muy feliz, pero anhelaba en mi inconsciente aquella habitación claustrofóbica y aquellas jornadas insufribles de trabajo, pero placenteras a tu lado.

Recapacitando podría decir que fue el recuerdo de tus ojos el que impidió que mi matrimonio terminara como es debido. También podría ser porque mi ex marido no es que echara de menos ojos alguno, sino más bien faldas algunas... aún así prefiero pensar que aquella mirada fue la causante de mi inestabilidad.

Comencé una nueva etapa acompañada de la gente de mirada triste. Volví a trabajar. Qué duro fue aquello, pero poco a poco me acostumbre a mi nueva vida.

             Un día corriendo por el parque me pareció verte, sentado en un banco, junto a un perro. No me atreví a acercarme. Además no ví señal alguna de tus ojos. Tras esa jornada me obsesioné y comencé a coleccionar ojos.

            Me hice asidua al parque, cualquier excusa era válida para pasear por él. Esperaba, anhelaba, deseaba poder ver de nuevo tus ojos negros... Y aquel 6 de marzo sucedió, sin embargo no como yo pensaba. Te ví, con aquellas gafas y de nuevo con un perro juguetón. Me acerqué a ti sigilosa, después de engatusarme y prepararme mentalmente una presentación. Cuando llegue, noté algo extraño, pero la ilusión hizo que mi perspicacia fuera menor de lo que debería de haber sido.

-Hola! Tomás! Te acuerdas de mi, soy Carolina, de la oficina.

-Uhm claro que me acuerdo de ti, ¿qué tal te va todo? ¿continúas trabajando?

-Si bueno, pero cambie de oficio, tanta estrechez me agobiaba... bueno... y eso. (él no se quitaba

las gafas, deseaba arrancárselas y al fin poder tener la luz de su mirada clavada en mí)

-Qué bien, yo tuve que dejar de trabajar, Tuve un accidente y a causa del mismo he sufrido

mucho. Perdí uno de mis ojos y la visión del otro.

            En ese momento mi mundo se fue a los pies ¿QUÉ? ¿Aquello por lo que seguía viviendo ya no existía? El destino y un Audi A4 habían acabado con esa cautivadora mirada que me mantenía ilusionada. Ël sonrió y descubrí su perfecta dentadura y sus carnosos labios... Uff un escalofrío recorrió mi cuerpo, había encontrado un nuevo faro sustituto de aquellos ojos. Me despedí tras darle mi número de teléfono, y corriendo me dirigí a casa, cogí toda mi colección de ojos y la tire a la basura, sólo me quedé con el recuerdo de aquella mirada, de aquel desdén de sus ojos cuando me dijeron adiós en el ascensor.

AL ABORDAJE

 

Tierra a la vistaaaaa! Capitán, mi capitán veo la costa, el principio de un gran continente al que dotar de contenido... Tras años de navegar en la red, por fin he decidido atar mi barquito a un sitio determinado. Salir del anonimato y comenzar a escribir de verdad. Más que nada para ejercitarme en el campo de las letras y aprender poco a poco a entretener. Así que bienvenidos sean todos, espero sus visitas y sus comentarios. Desde mi ordenador narraré cosas de la vida cotidiana, particularidades, imágenes, sentimientos... todo aquello que pueda servir alguien.

Queda inaugurada esta página, en el día uno de la Nueva República de mi Blog.